
«Sono finite le storie…» sussurrai io, pensando a nonna Fiona. Mio zio rimase chino sul dobro, come se non avesse udito. Poi smise per un attimo di suonare.
«Le storie non finiscono mai, piccola…» disse.
Ma nonna Fiona se n’era andata, insieme ai pirati e ai draghi marini. Le notti calde sul portico. La luna…